Le livre abandonné

Le vent léger, ténu, effleure, tourne et fête Les feuilles renversées du présent transitoire Et ses pizzicati se pressent dans ma tête Jaillissent de mes doigts, se posent à l'oratoire De ces cordes nouées, tendues et extasiées, Crispées sous le frisson d'un archet attardé Qui s'en irait mourir se sentant délaissé, Agonisant, qui sait ? sur le bord d'un phrasé. En petits mots frileux, offerts à leurs grands yeux Je dévoile ma Muse à mes liseurs complices, Juste un rien de mystère à leurs cœurs désireux D'un coin de cette alcôve que mon secret tapisse. Ces pages, culbutées, du livre abandonné Qu'ébouriffe le vent au bord du banc désert S'effacent, évaporées, cueillies comme un parfum D'une fleur inconnue de ce