Surimpression

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Le Temps est un oiseau à cheval sur ses ailes et ses plumes oubliées écrivent nos mémoires Le ciel, noir de son bleu, étend sa couverture sur ce chaume au mois d’août au détour d’un buisson. L’oiseau se pose ainsi qu’un rêve entre deux cils à la courbure de l’œil et le regard s’éprend du souvenir présent. Les yeux blancs de l’amour se noient dans l’indigo à l’entrée du palais et l’instant Roi, se noie dans son émotion propre.

André Renoult Novembre 1991

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