Fondements initiatiques de la tolérance*

Le poète est mort ! Il n'y a pas de bel âge pour mourir, mais enfin... il avait cent ans ! Il était assis là tranquillement sur un banc, et il avait l'air plutôt content, à contempler les arbres du jardin public et écouter les oiseaux. Il pensait en lui-même : « J'ai cent ans et j'suis bien content J'suis assis sur un banc Et je regarde mes contemporains... » Mais comme le jardin public était, à cette heure-là, vide de promeneurs et de passants, il ajouta, désabusé : « C'est dire si j'contemple rien ». Apparemment, le poète mourut content, mais les choses n'étaient pas si simples dans sa tête de poète. À défaut d'avoir pu entrer à l'Académie,